A cova rasa no fundo do quintal
Era para o sol de cada dia
que desaparecera das manhãs de sua vida.
A mesa sempre posta
com a toalha xadrez pungente
e guardanapos de pano iguais
observava esvoaçante
a gota de água intermitente
que a velha torneira desperdiçava sem parar.
O busto estranho da negra moça
continuava debruçado no aparador da cozinha
olhando suspirante um amor que nunca, nunca vinha...
Não havia chuva vindo ali no horizonte
o ar seco soprava um vento morno
que dizia assopros de cansaço.
A vida da arte dela acabara por todo o sempre
suas letras escorregaram todas para o fundo do glossário
e por lá ficaram sem tradução sinônima.
Contou, com olhar perdido nas nuvens,
doze passarinhos coloridos brincando no ar
mas não se moveu da cadeira por ter perdido as asas.
Seu chão havia há muito sumido
ela estava simplesmente só
e seu quintal cheirava ainda a flores do campo.
